Donde yo jugaba

Pasé hace unos días por la primera pista de baloncesto donde jugué. Allí aprendí a tirar a canasta, a botar el balón sin que se me escapara, a pasar, a rebotear y a ser persona. Una pista curiosa sin duda, en la explanada por la que se accede a una iglesia.

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Al pasar el otro día vi como habían desaparecido las canastas. Al momento una sensación de nostalgia me cayó encima y me puse a recordar los saltos a la calle cuando la pelota salía (las rejas no estaban), los partidos que se formaban a cualquier hora del fin de semana, las salidas de novios en las que les caía un balón naranja en vez de un puñado de arroz… a Miguel y su eterna sonrisa cada vez que te clavaba un triple con los ojos tapados.

Era una pista pequeña, insignificante pero tenía un valor histórico y sentimental para toda la gente que ha jugado a baloncesto en este pueblo inmensa. Y no está. Quedan las marcas de las canastas en el suelo, como cicatrices que recuerdan que años antes, allí se formaron muchos jugadores que disfrutaron de un deporte tan intensamente que por mucho tiempo que pase no lo consiguen olvidar.

Ahora el suelo está pintado por los niños del colegio vecino, que lo utilizan como patio, ya no quedan los restos de piel que nos dejábamos cuando caíamos a un suelo de asfalto, las gotas de sangre que más de uno derramó en las zonas lucen entre árboles y samboris.

Caminando de vuelta a casa recordé el monólogo de Roy Batty en Blade Runner… Y la canción de Los piratas.

Yo he visto cosas que vosotros no creeríais: Atacar naves en llamas más allá de Orión. He visto Rayos-C brillar en la oscuridad cerca de la puerta de Tannhäuser. Todos esos momentos se perderán en el tiempo… como lágrimas en la lluvia. Es hora de morir.

 Aún no es tiempo de morir pero ver como sí que lo hacen sitios que te transportan a tu niñez deja un regusto parecido, aunque se pase al rato.

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